El Sótano

Feria Internacional del Libro de Santiago 2011

2011-11-09T14:33:00.000-03:00

Amig@s, están todos invitados, los esperamos para compartir poesía y amistad en la fiesta de los libros.

Eternidad y Belleza

2011-10-12T11:15:00.001-03:00

Video: Lila Calderón.

Pinturas: John William Godward.

Música: J. S. Bach

Carmen Gaete y su libro "La piel de Chile"

2011-06-07T20:34:00.006-04:00

Un inquietante mundo se expone en este libro, que fue presentado por Juan Antonio Massone y Lila Calderón en el auditorium de la Universidad Central el día 6 de mayo de 2011.

"La piel de Chile"

Carmen Gaete Nieto del Río, autora del libro de poemas “La Piel de Chile y Otros Climas”, es una escritora que posee una obra concisa, iniciada en el año 1958 con el libro “Resultado de brumas”, publicado en Argentina. Posteriormente se suman los títulos: “En estado de gracia” (1968), “El pan nuestro” (1969), “Valparaíso y otras almas” (1970), “Hojas de acanto” (1976), “Voz reunida, La Piel de Chile” (1988), y “La Piel de Chile y Otros Climas”, publicado en Valparaíso, su ciudad natal, el año 2010.

Los escritores Juan Antonio Massone, Carmen Gaete y Lila Calderón

Juan Antonio Massone expone su presentación de "La Piel de Chile"

Carmen Gaete habla sobre sus inicios en la escritura poética

El libro contiene una selección de sus textos que incluye también el magnífico “Manifiesto”, que Carmen escribiera el año 1988, siendo entonces la Presidenta del Círculo Operacional de Artes Integradas, y cuyo revelador epígrafe: “Por tus palabras serás declarado justo/ o por tus palabras serás condenado”, de Jesucristo, es la sentencia que abre la puerta al observatorio desde donde la poeta describe el paisaje –interior y exterior- que ha sido construido por la humanidad y entre cuyos pilares se pasea dejando en evidencia el absurdo de la condición humana, entre la multitud de seres que vagan buscando una respuesta a la razón de hallarse en pie sobre la tierra. Porque allí es donde debe asumir la vida ante el relevo de las generaciones aun con la certidumbre de la muerte (sobre la cual tan poco se sabe y tanto se especula).

En el libro “La Piel de Chile y Otros Climas”, asoman temas como: la soledad, el amor, la locura, el sinsentido, la muerte, el sacrificio, la identidad del pueblo habitado por el Yo, que es: “Mapuche/ Hispana/ Realista/ Ignota/ Democrática/ Católica”. “La piel de Chile/ se juega/ se sumerge/ ríe/ flota/se alarga/ se retuerce/ baila/ llora”.

Así vemos como se produce la observación del alma y el cuerpo de Chile, que pareciera tatuarse sobre su propia piel: “se borda en telares de Colchagua, en mineral de Rancagua es cobre, la piel de Chile se arranca, radiante se sacrifica”. Pero también se caza y es manzana y Chinchilla porque la piel de Chile se exporta. “Es movimiento/ telúrica y estoica/ se revuelca en una/ espuma/ furiosa/ espléndida/ lúdica”.

Encontramos bastantes referencias bíblicas. A modo de ejemplo, vemos en el poema “Visita importante” la errancia del poeta ensayando la creación con la palabra cuando pide la asistencia divina: “Señor yo no soy digno/ que entres en mi poesía”. También se observa en “Eterno retorno”: “y quieren fabricarme algún semejante/ a imagen y semejanza mía/ nadie me recuerda/ pero vamos de fiesta/ sigamos adelante/ sigamos la comparsa de los átomos/ manzana que no estás en ningún árbol ¿qué te has hecho trofeo del pecado?"

Se despliegan aquí preocupaciones metafísicas, existenciales, imágenes que serpentean sobre las páginas con sus personajes que se dejan llevar por la música sin saber si están vivos o muertos como en “Recuerdos del Gran Jazz” donde esas sombras vibran bailando blues sobre el puente de Cal y Canto o en un campo de batalla, la orquesta toca la calle 12 “y aunque estemos todos muertos no sabemos si vamos a amanecer… pero bailamos como muñecos distinguidos… y los hilos telefónicos se anudan”.

Vista general del público

Un hermoso momento poético que agradecemos a Carmen Gaete y que ilustramos con este pequeño registro fotográfico.

Lila Calderón

Canon en Re Mayor de Pachelbel

2011-03-27T10:11:00.000-03:00

¡Piratas!

2011-02-04T21:55:00.002-03:00

¡Piratas! from Juan Falque on Vimeo.

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Juan Falque, el autor de este trabajo comenta que: "La piratería en Somalia acapara los medios de comunicación, pero la información llega, en la mayoría de los casos, fragmentada, distorsionada, manipulada. Este documental trata de reorganizar y completar la información existente, ofreciendo un acercamiento a este conflicto, a su origen, a sus motivaciones... y sobre todo a sus consecuencias".

Nicolo Paganini

2010-12-03T11:50:00.002-03:00

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"CONRIMEL", Encuentro Latinoamericano de Mujeres Poetas

2010-11-21T22:53:00.009-03:00

CONRIMEL

El Encuentro Latinoamericano de Mujeres Poetas se realizó entre el 16 y el 20 de Noviembre de 2010 en las ciudades de Santiago y Valparaíso. Hubo lecturas de poesía, mesas de crítica y conversación, muestras de publicaciones donde las editoriales independientes llevaron sus trabajos, comentaron acerca de sus propuestas de formato, edición y diagramación buscando soluciones que integraron fanzines, cartoneras, libros-objeto y plaquettes, fenómeno de experimentación formal y de diseño que se repite en distintos países latinoamericanos. Los lugares del Encuentro permitieron la itinerancia de las participantes y el acercamiento de públicos diversos que celebraron la iniciativa de los organizadores Gladys González y Diego Ramírez. Es importante destacar que estos encuentros permiten el intercambio de visiones acerca de la escritura de mujeres, temas y preocupaciones, además de generar redes de difusión cultural donde exponer estas propuestas alternativas que suman lectores y adeptos gracias a la calidad de los trabajos publicados.

Algunas Imágenes de las participantes

Anita Montrosis, Eugenia Brito, Damaris Calderón,

Carmen Berenguer, Alejandra González y Marcia Mogro.

Alejandra del Río, Angélica Freitas, Soledad Fariña,

Diego Ramírez, Elvira Hernández

Angélica Freitas, Carmen García y Gladys González

Carito Hoz de Vila, Isabel Gómez y Gladys González

María Ester Pradenas y Diego Ramírez

Gladys González, Lila Calderón y Romina Freschi

Al centro, la poeta Magdalena Fuentes Zurita

Julieta Marchant (Cuadro de Tiza), Anahí Mallol (Chicas de Bolsillo,

directora María Eugenia López), Marina Mariasch (Ed. Siesta),

Cecilia Pavón (Ed. Belleza & Felicidad)

El Programa de las actividades fue el siguiente

Martes 16 de Noviembre
21:00 hrs.
Cena de Camaradería y Bienvenida
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Miércoles 17 de Noviembre
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11:00 – 12:00 hrs.
Universidad de Chile. Campus Juan Gómez Millas
Av. Capitán Ignacio Carrera Pinto 1025, Ñuñoa
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Programa de Cultura y Género Latinoamericano
Facultad de Filosofía y Humanidades
Clase Magistral. Romina Freschi
“Un párrafo tachado en un curso de Barthes: el imperativo de virilidad de la escritura occidental”
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Mesa de Diálogo
Los proyectos editoriales independientes argentinos y chilenos impulsados por mujeres.
Participan: Marina Mariasch (Ed. Siesta), Alejandra Fritz (Ed. Ripio), Cecilia Pavón (Ed. Belleza & Felicidad), Marisol Vera (Ed. Cuarto Propio), Julieta Marchant (Cuadro de Tiza), Ángela Barraza (Ed. Fuga), Anahí Mallol (Chicas de Bolsillo, directora María Eugenia López)
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12:20 – 13:30 hrs.
Mesa de poetas: Eugenia Brito, Carito Hoz de Vila (Bolivia), Marcia Mogro (Bolivia), Alejandra Fritz, Anahí Mallol (Argentina), Anita Montrosis, Damaris Calderón (Cuba), Alejandra González, Carmen Berenguer, Marina Mariasch (Argentina), Norah Méndez (El Salvador)
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16:00 – 17:30 hrs.
Balmaceda Arte Joven
Av. Presidente Balmaceda 1215
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Taller y conversatorio:
¿Desde dónde escriben las mujeres? Nuevas miradas a Un Cuarto Propio
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Lecturas de poesía:
María Medrano (Argentina), Lía Colombino (Paraguay), Mille Torrico (Bolivia), Gladys Mendía (Venezuela), Magdalena Zurita, Lila Calderón, Marina Arrate,Ingrid Gauto (Paraguay), Ana María Vilchez, Natalia Molina, Amanda Durán
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19:00 -20:00 hrs.
Biblioteca de Santiago
Matucana 151, Metro Quinta Normal, Estación Central
Terraza, 4° piso
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Conferencia Magistral. Patricia Espinosa, Crítica Literaria y académica de la Universidad de Chile y Pontificia Universidad Católica de Chile
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Mesa de poetas y feria de publicaciones:
María Medrano (Argentina), Romina Freschi (Argentina), Natalia Molina, Lila Calderón, Carmen Berenguer, Carmen García, Angélica Freitas (Brasil), Isabel Gómez, Carito Hoz de Vila (Bolivia), Montserrat Álvarez (Paraguay), Marcela Saldaño, Paula Ilabaca, Damaris Calderón (Cuba)
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20:00 hrs.
Entrega de fanzine gratuito
Cóctel
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Jueves 18 de Noviembre
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11:00 – 12:00 hrs.
Universidad de Chile. Campus Juan Gómez Millas
Av. Capitán Ignacio Carrera Pinto 1025, Ñuñoa
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Programa de Cultura y Género Latinoamericano
Facultad de Filosofía y Humanidades
Conferencia Magistral.
Magda Sepúlveda, académica de la Universidad de Chile. Esos raros peinados nuevos
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Mesa de Diálogo
Escritura y género
Participan: Lina Aguirre (Ohio University, USA), Elvira Hernández, Eugenia Brito, Soledad Fariña, Alejandra del Río, Angélica Freitas (Brasil), Florencia Smiths
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12:20 – 13:30 hrs.
Mesa de poetas: Isabel Gómez, Angélica Freitas (Brasil), Gladys Mendía (Venezuela), Elvira Hernández, Montserrat Álvarez (Paraguay), María Medrano (Argentina), Cecilia Pavón (Argentina), Georgina Canifrú, Alexia Caratazos, Alejandra del Río, Ximena Miquea, Soledad Fariña, Ursula Starke, Amanda Durán
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16:00 – 17:30 hrs.
Balmaceda Arte Joven
Av. Presidente Balmaceda 1215, Santiago
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Taller y Conversatorio:
El cuerpo como eje escritural y político
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Lecturas de Poesía a cargo de: Romina Freschi (Argentina), Carito Hoz de Vila (Bolivia), Ángela Barraza, Constanza Marchant, Carmen García, Norah Méndez (El Salvador), Elvira Hernández, Marcia Mogro (Bolivia), Georgina Canifrú, Daniela Catrileo, Carolina Schmidt
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19:00 -20:00 hrs.
Biblioteca de Santiago
Matucana 151, Metro Quinta Normal Estación Central
Terraza, 4° piso
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Lanzamiento y Entrega Gratuita de Antología:
“Conrimel. Encuentro Latinoamericano de Mujeres Poetas”
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Mesa de poetas y Feria de Publicaciones:
Marina Arrate, Marina Mariasch (Argentina), Soledad Fariña, Lía Colombino (Paraguay), Julieta Marchant, Gladys Mendía (Venezuela), Norah Méndez (El Salvador), Carla Valdés del Río, Mille Torrico (Bolivia), Elvira Hernández, Alejandra González, Anahí Mallol (Argentina), Natalia Molina, Alejandra del Río, Soledad Fariña
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20:00 hrs.
Cóctel de despedida de Santiago
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Encuentro Latinoamericano de Mujeres Poetas
19 y 20 de noviembre
Valparaíso
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Viernes 19 de Noviembre. 10:00 hrs.
Reencuentro
Desayuno en Café del Paseo
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11:30 – 13:00 hrs.
Cárcel de Valparaíso
Camino La Pólvora 665
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Talleres y lecturas en co-asociatividad con el proyecto financiado por el Consejo del Libro y la Lectura, convocatoria 2010: A la Sombra.
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Conferencia: María Medrano
“Yo no Fui”. La implementación de talleres de poesía en la Unidad Penal Federal 31 de Ezeiza, Buenos Aires. Experiencias y aprendizajes
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Muestra de documental “Canita Cartonera”. Proyecto editorial de la cárcel de máxima seguridad de Alto Hospicio, Chile.
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Mesa de poetas: María Medrano (Argentina), Elvira Hernández, Romina Freschi (Argentina), Lía Colombino (Paraguay), Valentina Osses, Anahí Mallol (Argentina), Karen Toro, Natalia Rojas, Damaris Calderón (Cuba), Norah Mendez (El Salvador), Katherine Alanis, Rosa Alcayaga, Florencia Smiths, Natalia Molina, Alejandra Montoya, Ximena Rivera

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18:00 – 20:00 hrs.
Balmaceda Arte Joven
Santa Isabel 739, Cerro Alegre
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Taller y Conversatorio:
Experiencia de seis cartoneras latinoamericanas: Yerba Mala Cartonera (Bolivia), La Cabuda Cartonera (El Salvador), La Lulú Cartonera (El Salvador), Eloísa Cartonera (Argentina), La Canita Cartonera (Cárcel de Alto Hospicio, Chile), Yiyi Yambo (Asunción), Animita Cartonera (Chile)
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Muestra de documental “Canita Cartonera”. Proyecto editorial en la Cárcel de máxima seguridad de Alto Hospicio, Chile.
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Lecturas de Poesía:
Carolina Hoz de Vila (Bolivia), Ximena Rivera, Cecilia Pavón (Argentina), Mille Torrico (Bolivia), Carmen García, Norah Mendez (El Salvador), Angélica Freitas (Brasil), Natalia Rojas, Damaris Calderón (Cuba), Montserrat Álvarez (Paraguay), Ingrid Gauto (Paraguay)
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21:00 -23:00 hrs.
Casa Museo La Sebastiana
Fundación Pablo Neruda. Ferrari 692, Cerro Bellavista
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Mesa de Diálogo:
Autogestión y distribución de editoriales independiente en América Latina. Claves, desventajas y ganancias.
Participan: María Medrano (Argentina), Lía Colombino (Uruguay), Gladys Mendía (Venezuela), Angélica Freitas (Brasil), Ángela Barraza, Romina Freschi (Argentina)
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Lectura de poesía y Feria de Publicaciones:
Marina Arrate, Katherine Alanis, Norah Mendez (El Salvador), Marina Mariasch (Argentina), Soledad Fariña, Lía Colombino (Paraguay), Romina Bajbuj, Marcia Mogro (Bolivia), Karen Toro, Karen Devia, Anahí Mallol (Argentina), Lila Calderón, Montserrat Álvarez (Paraguay), Florencia Smiths, Eugenia Brito, Priscilla Cajales, Gladys Mendía (Venezuela)
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Sábado 20 de Noviembre
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12:00 – 13:00 hrs.
Pontificia Universidad Católica de Valparaíso
Av. Brasil 2830
Facultad de Filosofía y Humanidades
Salón de Honor
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Conferencia Magistral. Patricia Espinosa, Crítica Literaria y académica de la Universidad de Chile y Pontificia Universidad Católica de Chile
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13:15 – 14:30 hrs.
Mesa de poetas: Angélica Freitas (Brasil), Priscilla Cajales, Elvira Hernández,Karen Toro, Soledad Fariña, Ximena Rivera, Romina Freschi (Argentina), Nadia Prado, María Medrano (Argentina), Florencia Smiths, Cecilia Pavón (Argentina),Valentina Osses, Carolina Schmidt, Romina Freschi (Argentina), Paula Ilabaca,
Damsi Figueroa, Julieta Marchant
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17:00 -19:00 hrs.
Casa Museo La Sebastiana
Fundación Pablo Neruda
Ferrari 692, Cerro Bellavista
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Muestra de documental “Canita Cartonera”. Proyecto editorial en la Cárcel de máxima seguridad de Alto Hospicio, Chile.
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20:00 – 22:00 hrs.
Casa Museo La Sebastiana
Fundación Pablo Neruda
Ferrari 692, Cerro Bellavista
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Conversatorio: Revistas independientes. Siete ejemplos latinoamericanos: Plebella, Plagio, La Piedra de la Locura, Antítesis, Revista Cavila, Grifo, Bilis
Participan: Romina Freschi (Argentina), Carmen García, Felipe Moncada, Gonzalo Gálvez, Absalón Opazo, Julieta Marchant, Gonzalo León
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Lanzamiento y Entrega Gratuita de Antología: “Conrimel. Encuentro Latinoamericano de Mujeres Poetas”
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Mesa de Poetas y Feria de Publicaciones: Alejandra del Río, Mille Torrico (Bolivia), Elvira Hernández, Eugenia Brito, Damaris Calderón (Cuba), Angela Barraza, Paula Ilabaca, Carolina Schmidt, Nadia Prado, Fanny Campos, Valentina Osses, Natalia Rojas, Rosa Alcayaga, Carmen García, Marcela Saldaño, Karen Hermosilla, Natalia Molina, Ingrid Gauto (Paraguay), Georgina Canifrú, María Medrano (Argentina), Ximena Rivera
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22:00 hrs.
Cóctel de cierre del evento
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Editoriales participantes:

INUBICALISTAS
CUARTO PROPIO
CALABAZA DEL DIABLO
EDICIONES DEL TEMPLE
MODA & PUEBLO
EDICIONES DEL PERRO NEGRO
BALMACEDA 1215 EDICIONES
CUADRO DE TIZA
EDITORIAL HEBRA
NIHIL OBSTAT
MAREA BAJA EDICIONES
PERRO DE PUERTO
FUGA
RIPIO
SIESTA
VOX
EDITORIAL ECONOMÍAS DE GUERRA
BELLEZA & FELICIDAD
CHICAS DE BOLSILLO
VOY A SALIR Y SI ME HIERE UN RAYO
CUADERNOS DE LA URA
ANIMITA CARTONERA
CANITA CARTONERA
YERBA MALA CARTONERA
LA LULÚ CARTONERA
LA CABUDA CARTONERA
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Revistas participantes:

LA PIEDRA DE LA LOCURA
PLEBELLA
GRIFO
PLAGIO
LA CAVILA
BILIS
ANTITESIS
LA PIEDRA DE LA LOCURA
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Yolanda Rhodes

2010-11-19T10:00:00.001-03:00

Un cuento muy revelador

2010-10-10T14:49:00.003-03:00

Hoy decidí publicar aquí un cuento de mi amigo Mentecato, al que sigo desde hace años en su blog:

http://riosangriento.blogspot.com/

Su escritura me parece notable, lo leo y no dejo de darle vueltas a su mundo poético o narrativo que tiene el efecto de un tornado para mí: siempre destruye, borra las fronteras de la realidad que se muestra tan absurdamente estable y deja a la ficción al descubierto, poblando el espejo, ocupando el lugar que se niega a aceptar el reflejo, para obligarnos a recoger luego sus huellas, esas que descansan a la orilla del río donde bebía Heráclito, buscando la sombra de un gran árbol que se proyecta poderoso desde la caverna de Platón.

Llamadas obscenas

Cuando el 15 de julio de 2001 recibí una llamada obscena, me estremecí, porque pensé que había sido Cristina.

En mi primer día de jubilación, había ordenado los libros; rodé el globo terráqueo; abecedaricé los discos de rock de los años 50 y 60; hice funcionar viejos compases de bigotera; leí sobre los diseños misteriosos de las piedras de Ica; contemplé antiguos mapas en donde soñaba, cada noche, navegaciones a países enigmáticos...

El padre de Cristina había llegado como médico jefe al hospital de la región. Y cuando ella entró a la sala de clases del liceo, me maravillé: era Carol Lynley, una rubia modelo adolescente, portada de Life y otras revistas de moda, que devendría más tarde en actriz de Hollywood. Por fortuna, sentaron a Cristina a mi lado y, con el tiempo, nos hicimos grandes camaradas.

En casa de su prima mayor Teresa, aprendimos a bailar rock (yo prefería los lentos de Brenda Lee y Paul Anka para poder abrazarla). No sé si por admirar a Carol Lynley, empecé a enamorarme de Cristina. O si al verla por primera vez la amé desde entonces.

Lo sucedido en el transcurso de los días es largo de narrar. Fueron alrededor de dos años de camaradería. En una bellísima mañana estival, que tomábamos sol en la playa, me confiesa, entre sollozos, que desde un tiempo siente deseos irrefrenables de hacer llamadas obscenas y ya ha realizado varias. A mis dieciséis años no supe argüir que la adolescencia está llena de ángeles y demonios; que la adolescencia arde en lujuria (y no le revelé que, por las noches, con los muchachos escudriñábamos ventanas con mujeres desnudas).

Un domingo al salir de la iglesia, me asegura que se hará monja de claustro para expiar su pecado y pedirá postular al noviciado. Yo, sin atinar, incliné la cabeza acongojado.

Al día siguiente de su ingreso al noviciado, caminamos por los jardines del convento de la distante capital. Nos sentamos en una glorieta de rosas y, súbitamente, nos abrazamos mientras nuestras lágrimas fluyeron: era el desgarro de un ciclo que concluía. "Tú has sido lo más hermoso de mi vida", le aseguré. "Tú también has sido lo más hermoso de mi vida", replicó. Y con sus ojos celestes arrasados en lágrimas, me prometió: "Algún día te llamaré"...

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(En 2005, revisé diarios de la capital, de entre los años 1962 y 1964, buscando la confirmación de una supuesta herencia de una anciana tía paterna. En uno de los sueltos de 1963, leí del suicidio de una joven religiosa: Cristina Müller, hija del distinguido médico Tomás Müller. O sor Carol, como monja de claustro).

Ennio Morricone

2010-09-18T13:32:00.002-04:00

Encuentro de Narradores y Poetas en la SECH

2010-08-05T14:01:00.005-04:00

Emocionante y bello Encuentro de Narradores y Poetas en la Sociedad de Escritores de Chile.

Aquí en estas imágenes podemos graficar algo de lo que se vivió en esa mesa de mantel azul donde cuentos y poemas se barajaron para dejar aparecer mundos y emociones, que el público disfrutó siguiendo con atención las escenas de suspenso, humor y amor, y los poemas que se escondían entre las hojas que el frío del invierno santiaguino pretendía congelar. Hubo intensidad, sorpresas y creación compartida de gran calidad.

Fotografías de Amanda Espejo.

Encuentro de Narradores y Poetas

2010-07-29T21:58:00.008-04:00

Estimados amigos:

La Sociedad de Escritores de Chile les invita a un Encuentro de Narradores y Poetas, con la participación de los destacados creadores:

Antonio Montero, Santiago Cavieres, Lila Calderón y Miguel Reyes.

La presentación estará a cargo del poeta Alfredo Lavergne.

Los asistentes tendrán la oportunidad de compartir cuentos y poemas en la voz de sus propios autores, quienes responderán también las preguntas del público en el marco de una amena conversación.

Esperamos contar con la presencia de todos ustedes el día miércoles 4 de agosto de 2010 a las 19:00 horas, en la Casa del Escritor, ubicada en calle Almirante Simpson Nº 7 (Metro Baquedano).

Se ofrecerá un vino de honor.

Entrada liberada.

Organiza:

Sociedad de Escritores de Chile.

Encuentro con Antonio Cisneros

2010-07-24T11:45:00.003-04:00

En un clima de conversación chispeante se produjo el Encuentro con el Premio Iberoamericano de Poesía Pablo Neruda 2010, Antonio Cisneros, quien compartió un diálogo intenso con el destacado escritor chileno Poli Délano.

Encuentro con Antonio Cisneros

2010-07-06T18:48:00.003-04:00

La Sociedad de Escritores de Chile y el Consejo Nacional de la Cultura y las Artes, tienen el agrado de invitar a un encuentro con el poeta peruano Antonio Cisneros.

Premio Iberoamericano de Poesía Pablo Neruda 2010

La actividad, dentro del marco de actividades "Grandes de América", es una de las iniciativas de la SECH para el Bicentenario, abierta a todo público y que se realizará con el apoyo del CNCA.

Cisneros es reconocido como uno de los autores más importantes en la lírica continental de la actualidad. Visita brevemente nuestro país para recibir el galardón que entrega el Estado de Chile, convirtiéndose en el séptimo ganador de este importante premio instaurado el año 2004 y cuya ceremonia se llevará a efecto, como es la costumbre, en el Palacio de La Moneda, el día en que se celebra el natalicio de Pablo Neruda, Premio Nobel de Literatura, 1971.

Antonio Cisneros es uno de los poetas más relevantes de la actual poesía peruana, y es considerado el principal de su generación (la del 60) en el Perú. Además del reconocimiento del medio literario, la poesía de Cisneros ha logrado también arraigo en los lectores, que reconocen sus alusiones a la cultura y la vida contemporánea, su horizontalidad, sentido del humor y la huella irónica de su pluma.

Su obra ha sido reconocida con diversos premios, e incluso el Pablo Neruda no es el primero que recibe entre los que honran a autores chilenos. En 2000, Cisneros se había adjudicado el Premio Interamericano de Cultura Gabriela Mistral, que entrega la Organización de Estados Americanos, y que ese año distinguía a una personalidad de la literatura o la filosofía.En 2004, en tanto, el peruano se adjudicó el Premio Iberoamericano de Letras José Donoso, que entrega la Universidad de Talca, y que han recibido autores como José Emilio Pacheco, Isabel Allende y Ricardo Piglia.

Más información: Eduardo Sepúlveda R.

Secretaría SECh contactosech@gmail.com

56 2 6347834

Revista LA MANCHA: INVITACIÓN / Lectura Collage de Poetas

2010-06-14T13:33:00.000-04:00

Revista LA MANCHA: INVITACIÓN / Lectura Collage de Poetas

Revista LA MANCHA: LETRA NUEVA / Animal Cautivo, de Lila Calderón

2010-04-21T23:13:00.000-04:00

Revista LA MANCHA: LETRA NUEVA / Animal Cautivo, de Lila Calderón

José Emilio Pacheco (México, 1939)

2010-01-02T16:32:00.007-03:00

Tarde o temprano

Homenaje a Nezahualcóyotl *1

I
No tenemos raíces en la tierra.
No estaremos en ella para siempre:
sólo un instante breve.
También se quiebra el jade
y rompe el oro
y hasta el plumaje de quetzal se desgarra.
No tendremos la vida para siempre:
sólo un instante breve.

II
En el libro del mundo Dios escribe
con flores a los hombres
y con cantos
les da luz y tinieblas.
Después los va borrando:
guerreros, príncipes,
con tinta negra los revierte a la sombra
No somos reyes:
somos figuras en un libro de estampas.

III
Dios no fincó su hogar en parte alguna.
Solo, en el fondo de su cielo hueco,
está Dios inventando la palabra.
¿Alguien lo vio en la tierra?
Aquí se hastía,
no es amigo de nadie.
Todos llegamos al lugar del misterio.

IV
De cuatro en cuatro nos iremos muriendo
aquí sobre la tierra.
Somos como pinturas que se borran,
flores secas, plumajes apagados.
Ahora entiendo este misterio, este enigma:
el poder y la gloria no son nada:
con el jade y el oro bajaremos
al lugar de los muertos.
De lo que ven mis ojos desde el trono
no quedará ni el polvo en esta tierra.

1) * A partir de las traducciones de Ángel María Garibay y Miguel León Portilla.

2009-06-23T09:21:00.002-04:00

René Magritte, "La gran guerra", 1964.

El cielo

2009-04-27T18:35:00.001-04:00

Video:Piasintei

Naturaleza

2009-04-05T17:53:00.000-04:00

Jardín botánico de Valdivia

2009-02-15T10:44:00.015-03:00

El jardín botánico de Valdivia es uno de los lugares paradisíacos que descubrí este año 2009. Es sorprendente, misterioso, mágico, seductor. Todo el poder de la naturaleza en una manifestación sobrecogedora.
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Feliz cumpleaños Antonio

2008-12-21T23:30:00.002-03:00

Jacek Yerka

2008-10-13T14:16:00.002-03:00

Video: Rododoro 15
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Colores de septiembre

2008-09-19T11:30:00.002-04:00

Video: rododoro15

Amor en los tiempos del cólera

2008-08-11T21:07:00.001-04:00

Arte

2008-07-16T21:46:00.000-04:00

Gracias a la Vida

2008-06-14T13:25:00.002-04:00

Este era un niño que saltaba

2008-05-24T17:24:00.004-04:00

Antonio es una ranita

Este era un niño que saltaba
y saltaba
y saltaba
como una ranita verde fluorescente
con zapatos diminutos
saltaba
y saltaba
en presencia de todos
hasta que un día
poco después de la primera lluvia
mostró sus escamas estelares
y voló como un cometa
por toda la habitación
diciendo
croac croac croac.
Es un poeta, sin duda,
pienso.
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PYAASA

2008-05-18T20:43:00.002-04:00

Itzchak Tarkay

2008-04-20T21:47:00.001-04:00

Video: bestjonbon

Pierre Bonnard

2008-03-23T18:57:00.002-03:00

Video: DistantMirrors

Jaula en el pecho

2008-03-02T23:40:00.003-03:00

Video: Racnauj
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Jaula en el pecho

Amancio Prada

Tengo en el pecho una jaula,
en la jaula dentro un pájaro,
el pájaro lleva dentro del pecho
un niño cantando
en una jaula
lo que yo canto.
El viento quisiera ser:
el viento que pasa y deja
un paisaje estremecido en tus ojos
y en el oído el eco.
El eco de una voz
que viene de muy lejos
y muy dentro de ti te canta
que eres tú también el viento cuando pasa.

Tengo en el pecho una jaula

La noche quisiera ser:
La noche que con agujas de cristal
teje tus sueños
y el delirio que te enciende
cuando más sola estás
y nada esperas,
contigo a solas soñando
el negro sauce de la noche que te envuelve.

Tengo en el pecho una jaula

La lluvia quisiera ser.
La lluvia mansa que cae
como un rumor de manzanas
en el desván de tu infancia lejos...
Y las primas jugando a casa casa
Para el ardor del alma
la lluvia fresca en el valle del silencio.

Pero tengo en el pecho una jaula,
en la jaula dentro un pájaro,
el pájaro lleva dentro del pecho
un niño cantando
Tengo en el pecho una jaula,
en la jaula dentro un pájaro,
el pájaro lleva dentro del pecho
un niño cantando,
en una jaula,
lo que yo canto.
.

Libre golondrina, de Omar Ponce Valdivia

2008-02-15T23:04:00.007-03:00

Video: angelromerop. Composición para Guitarra y Charango realizada por Omar Ponce Valdivia. Un tema de estilo altiplánico que corresponde a la música del Huayño. El tema fue realizado el año 2003 y grabado en Lima el 2004 por Omar Vargas Laucata en la guitarra y Omar Ponce Valdivia en el charango, para luego ser incluido en el disco Música Peruana en Charango junto a otras grabaciones del dúo.

Y, a propósito de Golondrinas, libertades y golonrimas, he aquí un fragmento del Canto IV de Altazor del poeta Vicente Huidobro:

Todo esto es hermoso como mirar el amor de los gorriones
Tres horas después del atentado celeste
O como oír dos pájaros anónimos que cantan a la misma azucena

O como la cabeza de la serpiente donde sueña el opio
O como el rubí nacido de los deseos de una mujer
Y como el mar que no se sabe si ríe o llora

Y como los colores que caen del cerebro de las mariposas
Y como la mina de oro de las abejas
Las abejas satélites del nardo como las gaviotas del barco
Las abejas que llevan la semilla en su interior
Y van más perfumadas que pañuelos de narices
Aunque no son pájaros
Pues no dejan sus iniciales en el cielo
En la lejanía del cielo besada por los ojos
Y al terminar su viaje vomitan el alma de los pétalos
Como las gaviotas vomitan el horizonte
Y las golondrinas el verano

No hay tiempo que perder
Ya viene la golondrina monotémpora
Trae un acento antípoda de lejanías que se acercan
Viene golondeando la golondrina

Al horitaña de la montazonte
La violondrina y el goloncelo
Descolgada esta mañana de la lunala
Se acerca a todo galope
Ya viene viene la golondrina
Ya viene viene la golonfina
Ya viene la golontrina
Ya viene la goloncima
Viene la golonchina
Viene la golonclima
Ya viene la golonrima
Ya viene la golonrisa
La golonniña
La golongira
La goionlira
La golonbrisa
La golonchilla
Ya viene la golondía
Y la noche encoge sus uñas como el leopardo
Ya viene la golontrina
Que tiene un nido en cada uno de los dos calores
Como yo lo tengo en los cuatro horizontes
Viene la golonrisa
Y las olas se levantan en la punta de los pies
Viene la golonniña
Y siente un vahído la cabeza de la montaña
Viene la golongira
Y el viento se hace parábola de sílfides en orgía
Se llenan de notas los hilos telefónicos
Se duerme el ocaso con la cabeza escondida
Y el árbol con el pulso afiebrado

.

AIRE (AMOR GITANO)

2008-02-06T01:00:00.001-03:00

Video: Alejandro Cabeza.
.

Impúdica Venus

2008-01-29T17:01:00.000-03:00

Video: Piasintei.

A VENUS

Horacio

Oh Venus, reina de Gnido y Pafos,
abandona tu Chipre tan querida
y acude a la adornada estancia
de Glícera, la que te invoca
con numeroso incienso.
Venga contigo el Niño ardiente
y las Gracias de talles desceñidos;
vengan las Ninfas y la Juventud,
que sin ti a nadie atrae;
venga Mercurio.

La armonía universal

2008-01-21T12:32:00.000-03:00

Video: Mjarta. Música: Ouverture (Suit) Nº3 in D Major-Air-Johann Sebastian Bach.
Herbert von Karajan.

Arte sin tiempo

2008-01-14T23:43:00.000-03:00

Video: Reverie626

Obras de:
Edmund Blair Leighton, Sir Lawrence Alma-Tadema y Lord Frederick Leighton.
Música: Canon in D major by Pachebel.

Antonio

2008-01-04T19:46:00.000-03:00

Cantares... Antonio Machado (1875-1939)

2007-12-30T18:53:00.000-03:00

.
.

Dedicado a mi nieto, Antonio.

Cantares...

(...) Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

.

Felicidades

2007-12-24T12:24:00.000-03:00

¡Ha nacido Antonio!

.

Esperando el día y la hora...

2007-12-15T23:36:00.001-03:00

Parto

Gioconda Belli

Me acuerdo
cuando nació mi hija.

Yo era un solo dolor miedoso,
esperando ver salir de entre mis piernas
un sueño de nueve meses
con cara y sexo.

.

Paisajes

2007-12-09T22:57:00.000-03:00

***

Creí ver entre los árboles azules
-mientras recordaba otro tiempo donde he comenzado ya a desvanecerme-,
que parte de mí se desdoblaba.
Pero no era yo.
Era el perro que nos seguía
y posaba imperturbable como una esfinge a tus pies.
Era el perro que no pasaba de largo.
Y nos esperaba como un Anubis blanco lleno de secretos.
Nos miraba desdoblarnos y se desdoblaba también.
Yo y el perro éramos tu madre, y tú un ángel portador de un sueño.
Porque un perro del desierto está acostumbrado como yo
a ver pasar el tiempo cargado de sorpresas
en esas arenas que nublan los ojos
con paisajes que jamás existieron
y sin embargo
están llenos de vida
como estos árboles que cantan
el misterio de sus frutos.

.

Jules Joseph Lefebvre (1834-1912)

2007-12-06T10:10:00.000-03:00

Pinturas: Jules Joseph Lefebvre. Música: Music: Lascia ch'io pianga (de "Rinaldo", G. F. Haendel). Video: Accabadora.

Al Sur de tu Corazón

2007-12-02T10:23:00.001-03:00

Para hacerte sentir mi amor

2007-11-22T12:44:00.000-03:00

Clip: Laura Canoura

P'z film production

2007-11-12T23:29:00.000-03:00

Ernesto Cardenal

2007-11-04T22:55:00.000-03:00

2 AM.

Es la hora del Oficio Nocturno, y la iglesia
en penumbra parece que está llena de demonios.
Esta es la hora de las tinieblas y de las fiestas.
La hora de mis parrandas. Y regresa mi pasado. "Y mi pecado está siempre delante de mí"

Y mientras recitamos los salmos, mis recuerdos
interfieren el rezo como radios y como roconolas.
Vuelven viejas escenas de cine, pesadillas, horas
solas en hoteles, bailes, viajes, besos, bares.
Y surgen rostros olvidados. Cosas siniestras.
Somoza asesinado sale de su mausoleo. (Con
Sehón, rey de los amorreos, y Og, rey de Basán.)
Las luces del "Copacabana" rielando en el agua negra
del malecón, que mana de las cloacas de Managua.
Conversaciones absurdas de noches de borrachera
que se repiten y se repiten como un disco rayado.
y los gritos de las ruletas, y las roconolas. "Y mi pecado está siempre delante de mí"

Es la hora en que brillan las luces de los burdeles
y las cantinas. La casa de Caifás está llena de gente.
Las luces del palacio de Somoza están prendidas.
Es la hora en que se reúnen los Consejos de Guerra
y los técnicos en torturas bajan a las prisiones.
La hora de los policías secretos y de los espías,
cuando los ladrones y los adúlteros rondan las casas
y se ocultan los cadáveres. Un bulto cae al agua.
Es la hora en que los moribundos entran en agonía.
La hora del sudor en el huerto, y de las tentaciones.
Afuera los primeros pájaros cantan tristes,
llamando al sol. Es la hora de las tinieblas.
Y la iglesia está helada, como llena de demonios,
mientras seguimos en la noche recitando los salmos.

.

Hable con ella

2007-10-22T21:33:00.000-03:00

...

Una palabra perdida

2007-10-02T15:09:00.000-04:00

Video: Accabadora . Pinturas de Dominic Besner.

Una palabra perdida

No tenía ninguna importancia
y estaba gastada
pero nunca compré otra
para reemplazarla.

Entro y salgo del paisaje
la busco
sigo su huella
los colores que desprendió
en la huida
un gemido o un grito leve
una razón
para reconquistarla.

...

El abanico

2007-09-05T15:09:00.000-04:00

Video: Alcyna. Pinturas: Anne Bachelier. Música: Tornerai A. Ruggiero.

El abanico

— ¿Me esperará usted en ese antiguo café? Yo estaré leyendo un libro. Me reconocerá por el abanico.
— ¿Es que aun se usan los abanicos? Antes no lo llevaba usted.
— ¿Nunca le hablé de los guantes o del sombrero?
—Quizás entonces no tenía importancia. Ha pasado mucho tiempo. Yo llevaré un reloj de bolsillo… No le hable a nadie sin preguntarle la hora. Si soy yo, verá ese reloj dorado con cadena saliendo de mi bolsillo izquierdo.
— ¿Y por qué habría de preguntarle la hora, acaso tiene importancia la hora o el día?
— ¿Está segura que quiere encontrarse conmigo? Cuénteme, ¿qué imagen tiene usted sobre la mesa… ¿qué calles? ¿Estará iluminado, hay ya caminos? ¿Dónde me dijo que queda ese café?
— ¿Usted no es por casualidad aquel señor que conocí hace un tiempo en la casa de…?
— ¿Se refiere usted a…¿ la de las cartas? No, no es posible, ella no estaba ese día.
—Yo tampoco ¿Se burla usted? Entonces fue en el tren.
—Me parece que tiene usted razón. Fue un viaje muy largo.
—Sí, sí, ya lo recuerdo ¿Entonces viajamos juntos? Y cuénteme nos bajamos alguna vez ¿Caminamos por la nieve?
— Sí, fue allí donde perdí una cigarrera de plata con mis iniciales.
—No fumaba usted entonces.
—Sí, yo fumaba eso lo recuerdo.
—Entonces dígame cuáles eran sus iniciales.
—¿Tiene importancia acaso cuáles eran? No le diré mis iniciales. Ni antes ni ahora. Diré que no tengo nombre. Que no tenía nombre. Y usted ¿cómo se llamaba? Dígame aunque sea un solo nombre.
—No lo tengo, se lo daría, pero no lo tengo ¿Tiene importancia acaso? Pero usted ya me lo dio una vez, en el río, ¿se acuerda?, probamos unas manzanas muy dulces.
—Yo tengo muy mala memoria y no recuerdo que comiéramos manzanas junto a un río ¿Era la manzana de Eva?
—Una manzana cayó de un árbol y yo le pregunté si quería. Y usted dijo que sí.
—Tendría hambre, supongo.
—Sí, seguro que lo hizo por hambre y lo mismo hubiera dado piñas, uvas o plátanos fritos…
—Sí sí, usted emitía un extraño siseo, ahora lo recuerdo.
—No era yo, era usted.
—Es extraño yo nunca siseo, clavo directamente los colmillos.
—Está bien, está bien… no quiero recordar más detalles. Lo esperaré entonces en el antiguo café.
—...

Gustave Doré - Le cavalier pâle

2007-08-25T21:22:00.000-04:00

Video: Nebrulla

Un ojo de mar profundo

2007-08-06T12:29:00.001-04:00

Sulamith Wülfing (Ilustradora alemana, 1901-1989) Video realizado por Nebrulla.

Sobre la tierra
En medio de la noche
Cruje un árbol triste
Y la sangre corre rauda
Por la montaña hasta cubrir el lago
La fuente
Un ojo de mar profundo
Como el ancla de una vieja mariposa
Que al fin se desprende de su tul
Cuando nace el gusano
Que debe arrastrarse
Para empezar a escribir
Sobre la tierra

(Lila Calderón, inédito)

Ave María

2007-07-30T12:30:00.000-04:00

Ave María

Sabemos que este Reyno está enfermo, pero está vivo y llora de amor y de odio, por todas las fuerzas internas que se revelan y rebelan, queriendo amar como intuyen que es posible cuando se bebe de la misma fuente y comprendemos que el agua alcanza para todos, que no se vende, que está ahí y mana eternamente...

Gustave Moreau

2007-07-16T22:13:00.000-04:00

(Video realizado por Alcyna)

Carlos Cano, Tani

2007-07-13T17:07:00.001-04:00

Encantamiento

2007-07-02T12:41:00.000-04:00

Ahí, donde cantan los árboles y el viento hace volar tu nombre, el sueño espera que regreses para unir los fragmentos del pasado que ya es. Busca el árbol más antiguo y más azul, la parte que me falta está escondida allí, encuéntrala y desata el encanto, entonces, yo me habré liberado para siempre, y no serán necesarias las alas o las escamas, la piel, la horca, las cadenas, el fuego de las hogueras, la sangre que gota a gota remueve las ruinas de la memoria llamándome, con ese oleaje insistente que no hay cómo detener...o descifrar.

Encuentro

2007-06-25T08:56:00.000-04:00

http://www.arpaceltica.it/

Las palabras

2007-06-19T10:44:00.001-04:00

Las palabras llaman
y sus lechos virtuales
esperan
abiertos detrás de la bruma.

Voces que despejan la niebla

2007-06-13T10:18:00.000-04:00

La lección de piano

2007-06-09T17:15:00.000-04:00

Oír la melodía de tu corazón al otro lado de la niebla, de tus pasos cuando caminas sobre el mar, de tus dedos que sueñan sobre las letras del teclado, de tu respiración cuando al fin esa ventana se abre, y...

Cuerdas mágicas

2007-06-06T12:35:00.000-04:00

Paganini, Capricho XIX, por Alexander Markov.

Lo que tú me das

2007-05-29T19:49:00.000-04:00

Veo su luz apagada y me esfuerzo en encenderla, dejo velas bailando en el camino, extiendo huellas de otros días. Abra la puerta, le digo, avance por la noche con esa mirada que derriba montañas y hace arder las zarzas cuando su corazón me alcanza... Y la luz se hace.

Amores que hacen temblar

2007-05-22T22:47:00.000-04:00

Hoy amenazaba tormenta, pero de momento no ¿y usted tiene alguna novedad? Sí, dicen los rumores que podría haber un terremoto esta semana o la próxima ¿Y eso se puede predecir? De alguna manera sí, le digo, por el movimiento de las placas subterráneas o submarinas y... la actividad volcánica. En algún momento ocurrirá, pero saberlo no sirve de nada, es como decir que todos vamos a morir. Este es un país que siempre está en movimiento, parece una serpiente ¿Tiembla dentro o fuera de usted? No lo sé, yo creo que me acomodo al movimiento de la tierra, respondo, mientras le doy vueltas al reloj de arena... ¿De qué hablábamos? ah sí, de catástrofes naturales... y emocionales, externas e internas ¿Catástrofes? ¿No somos catastróficos acaso? ¿le parece poco? Pero no nos habíamos propuesto un mal final, dice muy seguro. No tendremos un mal final, no lo escribiremos así, pero recuerde, somos lúcidos... viviremos con el dolor de la ausencia, le digo abriendo los brazos y pronunciando la contraseña ¡venga a mí la catástrofe! ¿Así se rendirá, no habrá ninguna lucha? No, no lucharé, estoy en sus manos. Pero debe resistir a mis asedios, expresa con gravedad, vuelva a las barricadas. Cómo decirle que ya no sirve de nada, he perdido mis armas y estamos mirándonos desde el ojo del huracán.

La lejana mitología

2007-04-30T02:35:00.001-04:00

La lejana mitología

Si existiéramos, si dejáramos de ser estos fantasmas que se saludan al pasar clavando sus banderas en la nada o abriendo los brazos para decir al fin te encontré, soy yo, estoy aquí, descúbreme tras la ventana oscura, en esta caverna llena de animales que corren por el tiempo huyendo de la realidad. Si existiéramos, dices, sería inevitable no arder sobre las brasas del delirio, y si no hay tiempo no hay siempre ni esta noche ni los mares o las altas cordilleras que resbalan esculpiendo fronteras y liberando ecos de aquellos nombres que viven en nosotros.

El mundo está lleno de paisajes que esconden ojos bajo las aguas de un espejo. Busco manos entre las rocas, fragmentos de tu cuerpo en el tiempo, disperso, plegado en otros, confundido en un corazón que se agita con la marea de los siglos. Así tu imagen se alza en la tormenta que estremece al universo para estallar en mil estrellas con el beso urgente de la noche que amenaza reducirnos al sueño. Déjeme que la bese, dice, ¿dormirá conmigo esta noche? ¿no volverá a ser fría como un pez? He sido una sirena, respondo, con escamas verdes, azules y amarillas tornasol, nacaradas, muy bonitas... y a usted le gustaron mucho cuando me conoció.

Es cierto, todo empezó en la lejana mitología que no se acaba nunca y nos enreda los cuerpos en angustiosas metamorfosis, en lamentos originarios que ensayan como separar las aguas, los cielos, y esa tierra húmeda que quiere hacer brotar paisajes en el fuego que arde en todas las alcobas. Fue entonces cuando le prometí que en otra época volvería a buscarlo. Usted se desprendió de sus escamas, dice, no es un pez, pero tiene aún en sus pechos el sabor del océano, el salitre en su cuerpo, el recuerdo del mar en su piel... y usted continua siendo un navegante, le digo al oído, entonces atráigame, guíeme entre las sombras, y yo sonrío. Puedo hacerlo. Soy una estrella extinguida que con su luz cruza el tiempo que no existe ni hoy ni mañana ni siempre, pero usted me encenderá otra vez con su antorcha de oro que guarda el fuego robado a los dioses. Oiga mi canto lejano, venga, no se deje amedrentar por la noche, avance, pienso, mientras me busca con los ojos vendados, atráigame a su vientre, dice, siento la humedad de su sexo, mi antigua sirena, yo escalé sus almenas, forcé todos los cerrojos, busqué sus labios en las noches más negras ¿no dice que me amó desde el principio del tiempo?

Sí, lo amo desde entonces cuando hizo vibrar mi corazón como la campana de un templo.

(Pintura: Rene Magritte)

Por ti arden mis mejillas

2007-04-22T21:27:00.001-04:00

Por ti arden mis mejillas

Sube lentamente hasta mi cuarto y abre la puerta. Pero usted no es una sombra, exclama él, tiene las mejillas encendidas, le da luz sobre la cara y tiene el pelo ensortijado. Ha de ser por el vestido rojo, respondo. He deseado muchas noches este momento, dice, cuando mi corazón estalla a sus pies y con un beso largo, cálido y húmedo -blando beso de noche-, lo devuelve a su lugar y me empuja suavemente contra la puerta del armario desde donde nace una nube inmensa. Nos subimos, la ventana se abre y sobrevolamos la noche abrazados, mientras mi corazón se llena de lunares y monedas de oro ¿Es afición suya abordar nubes y alfombras voladoras, no piensa en el frío? Pregunta. Pero esta nube es tibia y la primavera con su sábana de aromas nos cubre de pétalos. ¿Qué ve si mira hacia abajo? Dice. Nada, un abismo ¿No hay ciudades iluminadas, ventanas encendidas en la noche, cuerpos que se aman o discuten? Nada, llevo una venda ahora y vuelo en plena oscuridad. Le quitaré la venda entonces, dice, y le mostraré mis ojos clavados en los suyos. Está bien ¿Ve mis ojos? Sí, entonces beso sus ojos y sus mejillas que arden, porque todo en él es un incendio ¿Será así mi amante? Pregunta. Usted es mi amante, respondo, está en mí. Creo que algún día nos encontraremos, dice. Quién sabe. El mundo baila sin rumbo como una pompa de jabón.
¿Tiene usted las mejillas encendidas como la Maja vestida, de Goya? Pregunta. Sí, ha de ser por el vestido rojo, pienso, mientras lo beso y siento como crecen los volcanes submarinos en el Sur.

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Teatro de gatos

2007-04-13T17:51:00.000-04:00

Para mi hija Cecilia.

Porque soy como el árbol...

2007-03-26T19:02:00.000-04:00

Paisajes donde perderse... y encontrarse

2007-03-09T08:42:00.000-03:00

La Alhambra

2007-02-27T10:20:00.000-03:00

Héctor y Andrómaca

2007-02-19T12:13:00.000-03:00

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Si te vas

2007-02-05T12:20:00.000-03:00

(Pintura: Alma-Tadema)

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Amor de siempre y sin rostro

2007-01-28T08:15:00.000-03:00

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¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡Que viva la música, Vicente Amigo!!!!!!!!!!!!!

2007-01-22T18:16:00.000-03:00

2007-01-20T16:33:00.000-03:00

Dante Gabriel Rossetti

Feliz cumpleaños

2007-01-13T11:50:00.000-03:00

¡¡¡Felicidades Colombine!!!

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Pintura: "Apple Blossoms", J.E. Millais.

Dante Gabriel Rossetti

2007-01-09T20:09:00.000-03:00

Dante Gabriel Rossetti y la Hermandad Prerrafaelista

Dante Gabriel Rossetti fundó en Gran Bretaña, junto a los pintores Millais y Hunt la Hermandad Prerrafaelista. Sus intenciones eran recuperar lo esencial del ser humano a través de la pintura.
Rossetti pronto siguió un camino de exaltado romanticismo y comenzó a pintar elaborados detalles en ropajes y decorados, naturalezas idealizadas y temas literarios que extraía de romances medievales. Sus principales temas fueron los orientales, las leyendas del rey Arturo y la obra de Dante.
Su obra está marcada por las obsesiones amorosas, a partir del encuentro con la pintora y poeta Lizzy Siddal, cuando ella posaba en una bañera para la pintura “Ofelia”, de Millais. Rossetti se inspiró en ella y la hizo su modelo habitual. Su inquietante belleza cautivó al grupo prerrafaelista. Su imagen fue repetida hasta el cansancio en escenas de la “Divina Comedia” y en la “Vita Nuova”, e incluso después de muerta en “Beata Beatriz”, de Rossetti. Elizabeth Siddal era alta, delgada, cabellos cobrizos y párpados amplios, lo que inició el moderno tipo de belleza prerrafaelista, que también compartió de algún modo el pintor Burne-Jones quien adhirió al estilo.
El rostro y la figura de Lizzy fueron la figura central en la obra de Rossetti, desde 1850 hasta la muerte de ella en 1862, por sobredosis de láudano. Rossetti la llora y entierra con ella todos sus manuscritos. Años después, volvió para recuperarlos, con lo que despertó el horror de sus amistades.
En 1861 se funda la Morris, Marshall, Faulkner & Co., por parte de William Morris, con Burne-Jones, Rossetti y Madox Brown, la que más tarde será decisiva en el desarrollo del arte decorativo victoriano y de la tendencia estética. Juntos realizaron una prolífica obra y crearon un estilo.
Posteriormente, la musa de Rossetti en la pintura y poesía, fue Jane Morris, la esposa del poeta William Morris, quien por temor al temperamento exaltado del artista se alejó de él. Rossetti se hace adicto a las drogas y padece una crisis esquizofrénica. Las figuras femeninas voluptuosas se vuelven recurrentes en su obra. En 1869, publicó sus poemas con buena acogida de la crítica. Desde 1869 a 1871 estuvo pintando su último cuadro importante: “El sueño de Dante”. Al año siguiente intenta suicidarse tras una crisis nerviosa. Murió en Brichington, Kent, el 9 de abril de 1882.

2007-01-02T11:51:00.000-03:00

Adriano Celentano - Stai Lontana Da Me

Ya viene el 2007

2006-12-27T16:51:00.000-03:00

Así pasa/ el tiempo/ taconeando/ semidesnudo/ con alas de mariposa/ sin dar explicaciones/ Ya es parte del misterio/ seguir aquí/ entonces/ por ahora/ hay que darse cuerda/ y sumarse a la fiesta/ del año nuevo/ que nos cae encima// Eso sí/ que caiga sobre nosotros/ con salud y sin enfermedad/ con abundancia y sin pobreza/ con amor y sin celos/ y con la poesía como esposa/ ¿qué más agregamos / para esperar con la puerta abierta?

Surreal Moscow

2006-12-13T23:11:00.000-03:00

(Video: davicho1938)

Vamos por buen camino

2006-12-08T21:22:00.000-03:00

Ponga usted la música que prefiera y disfrute el viaje.

Un paseo nocturno para Colombine que me regaló a Pasión Vega.

El Rey

2006-12-07T09:44:00.000-03:00

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Un obsequio para King Lear

DIOSA IMPÍA

2006-11-30T09:42:00.000-03:00

(Video-poema "Diosa Impía", de Grandchester, en respuesta a "Colonos de la muerte", de Lila Calderón)

Elvis Presley

2006-11-23T12:29:00.000-03:00

(Elvis Presley, con la canción "Love me tender", video editado por djf)

Julio Cortázar

2006-11-19T22:16:00.001-03:00

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Betty Blue (Escena final)

2006-11-18T10:38:00.000-03:00

Para Therese Bovary, la gran película de Jean-Jacques Beineix, que vimos juntas en el año 86. Los actores protagónicos: Béatrice Dalle es Betty y Jean-Hugues Anglade es Zorg, el escritor.

Terciopelo azul

2006-11-17T17:35:00.000-03:00

("Blue Velvet", de David Lynch. La canción es "In Dreams", de Roy Orbison).

El tango de Roxanne

2006-11-06T19:33:00.000-03:00

Henri Matisse

2006-10-28T18:32:00.000-03:00

(Video: Sundroid)

La alegría de vivir sin vendas

Leve como la cortina de pétalos de durazno
que se abre en una pintura china
y deja ver la sonrisa triste de una princesa
o el canto de un pájaro que regresa sólo
desde una migración equívoca
Sutil como la alegría de saber que hoy
Hoy precisamente hoy
podemos demostrar que estamos vivos
porque encontramos la huella olvidada
de una infancia
que pareciera ser menos triste
incluso
que aquella de la princesa
que con sus pies vendados agradece sobre el diván
la reverencia del mundo
que se inclina a sus pies

La balsa de la Medusa en el centro de Santiago

2006-10-13T13:38:00.000-04:00

("La balsa de la Medusa", de T. Géricault)

La balsa de la Medusa en el centro de Santiago

Naufragio otra vez mañana y al atardecer
Atentos sobrevivientes de hoy a la lectura de la carta
sinóptica y al anuncio de los dígitos paralizantes
Tempestad de smog sobre Santiago
circulantes sonámbulos
se atraviesan ante las cámaras secretas
que registran el conteo de robos
a los transeúntes y arrojan certezas
Todos roban
los ojos o la vida el corazón o la vida el silencio o la vida
palos blancos y armas sigilosas punzantes estocadas
la memoria o la vida inscritas en línea directa
con las ambulancias de rescate Help a la deriva
Unidad Coronaria móvil flota allá a lo lejos
quién llega primero por las calles vías de navegación
colmadas de sangre
Sobrevivientes de este mar contaminado
la muerte es una más que espera
condenada al canibalismo
a modelar ropa ajena en una vitrina
con vista al Mercado Mayor del Imperio
Señor Conductor recuerde
ante lo tóxico animación reanimación
Señor Emergency
pantalla gigante plana y llena de vida
Máscaras trágicas representen a los dioses
camillas público presente identifíquense
Dignity No es lo mismo morir en la vía pública
que en un secreto de familia
Caronte se pasea extendiendo sus remos
atrapando náufragos e inocentes
anunciándose con bocinas y neones
Sirenas Tifones Grifos
El tendido eléctrico se sobrecarga de colgados explosiona
Ya abrieron el Hades y están haciendo descuentos
Hoy diez por dos si los seleccionados
demuestran su inexistencia lógica
su respiración artificial su latir mecánico
Oh leit motiv leit motiv
Dónde están dónde van no me dejen
yo también estoy entre los seis mil millones de humanos
más buscados por la muerte estoy en sus anales
reconocida de frente y perfil salgo sonriendo
no puedo negar que me veo bien en el plano de detalle
Si la cámara retrocede un poco y capta por completo la balsa
verán también a Géricault
mientras visita los hospitales
los depósitos de cadáveres los documentos
clasificados la sangre el dolor
la putrefacción y el anonimato
de los participantes para descubrir que se nutren
de los colores fuertes de la verdad
en una balsa como la poesía
un puente hecho de restos
de fragmentos humanos horribles y auténticos
naturales y feos tanto
que a veces es mejor negarlos esconderlos
y decir no sucedió
esta pieza falta porque nunca fue hecha
a usted le falta un pedazo usted no vivió los años
que cree haber caminado por este mismo lugar
usted no es un sobreviviente usted no es de verdad
creo adivinar en su piel un terciopelo de peluche
una luminosidad virtual
vuelva a las alcantarillas o embárquese con Caronte
y asuma las consecuencias
Acepte la fragmentación viva con un órgano menos
o postule a un trasplante
póngase un corazón digital es más seguro
Reconozca que Santiago es el mundo
desbordado de mitos que huelen a niebla
y a bruma y a espera
Y cómo salir si a lo lejos el barco ciego
se desvanece como una ilusión espejismo
que amenaza fuga escapatoria fuera del encuadre
Entonces la salvación cómo llamarla dónde va
en qué dirección navega
Existen de verdad las coordenadas
La balsa es ahora una carroza fúnebre
que despliega su balance fatal sobre las olas
y los hombres que creen estar vivos
en una composición a la deriva
agitan los velos de su desnudez
ante la naturaleza infinita como algas
que un cortejo de lloronas arroja sobre sí mismas

La muerte es una rémora adosada a la balsa con su abrazo
bajo la tensión de un cielo final donde aún sobrevivimos

Pink Floyd

2006-10-11T18:33:00.000-04:00

Gilbert Becaud - Nathalie

2006-10-05T02:59:00.000-04:00

La Fotografía de André Kertész

2006-09-30T18:59:00.000-04:00

André Kertész (Budapest, 1894 - Nueva York, 1985); Video: Sundroid.

Ella lo sabe

2006-09-26T13:40:00.000-04:00

A veces vuelve el sol a fundir la misma imagen

La autora está condenada a muerte
al igual que sus parientes
amigos
y vecinos más próximos
Ella lo sabe

¿Dónde vamos?

2006-09-18T19:17:00.000-04:00

("La gorgona ciega", de Alvaro Pemper)

¿Dónde vamos?

Cuántos ojos perdidos en el universo flotan
como planetas ingrávidos
ocultando la ceguera de sus mitos
por los versos que no cantaron
por el eco de los gritos perdidos
en los oscuros pasillos de la historia

A 33 años del Diluvio

2006-09-11T11:38:00.000-04:00

("Miranda the tempest", Watherhouse)

A 33 años del Diluvio

(A Teresa y Cecilia)

Todavía navegamos buscando el rumbo
prometido
sobre antiguas coordenadas
que ya no existen

No todas las especies
sobreviven a la Tempestad

Pero la Memoria
sabemos
es Tierra firme

Blaise Cendrars 1887-1961

2006-09-02T20:06:00.000-04:00

("Retrato de Cendrars", de Modigliani)

PROSA DEL TRANSIBERIANO Y DE LA PEQUEÑA JUANA DE FRANCIA

(Dedicada a los músicos)

En aquel tiempo yo era un adolescente
Apenas tenía dieciséis años y ya no recordaba mi infancia
Estaba a 16.000 leguas del lugar de mi nacimiento
Me hallaba en Moscú,
en la ciudad de los mil tres campanarios y las siete estaciones
Y no me bastaban las siete estaciones y las mil tres torres
Porque mi adolescencia era tan ardiente y loca
Que mi corazón, alternativamente,
ardía como el templo de Efeso o como la Plaza Roja de Moscú
Cuando se pone el sol.
Y mis ojos iluminaban antiguos senderos.
Y yo era tan mal poeta
Que no sabía llegar hasta el fondo de las cosas.
El Kremlin era como una inmensa torta tártara
Crujiente de oro.
Con las grandes almendras de las catedrales
inmensamente blancas
y el oro empalagoso de las campanas...
Un viejo monje me leía la leyenda de Novgorode
Yo tenía sed
Y descifraba caracteres cuneiformes
Luego, de pronto, las palomas del Espíritu Santo volaron sobre la plaza
y también mis manos alzaban el vuelo, con susurros de albatros
y esto era las últimas reminiscencias del último día
Del postrer viaje
y del mar.

No obstante, yo era un poeta muy malo.
No sabía llegar al fondo de las cosas.
Tenía hambre
Ya todos los días ya todas las mujeres en los cafés ya todas las copas
Habría querido beberlas y romperlas
Ya todas las vitrinas ya todas las calles
Ya todas las casas ya todas las vidas
Ya todas las ruedas de los coches que giraban
como torbellinos sobre los malos empedrados

Habría querido hundirlas en un gran horno de espadas
y habría querido moler todos los huesos
Y arrancar todas las lenguas
y licuar todos esos grandes cuerpos extraños
y desnudos bajo la ropa que me vuelve loco..
Presentía la llegada del gran Cristo rojo de la revolución rusa…

Y el sol era una inmensa herida que se abría como un brasero.
En aquel tiempo yo era un adolescente
Apenas tenía dieciséis años y ya no recordaba mi nacimiento
Estaba en Moscú, donde quería alimentarme de llamas
y no me bastaban las torres y las estaciones que cubrían mi ojos de estrella
En Siberia rugía el cañón, había guerra
A Hambre frío peste cólera
y las aguas fangosas del Amor arrastraban millones de carroñas

En todas las estaciones veía partir todos los últimos trenes
Ya nadie podía salir porque no se vendían más boletos
Y los soldados que se iban hubieran preferido quedarse...
Un viejo monje me cantaba la leyenda de Novgorode.
Yo, el mal poeta que no quería ir a ninguna parte, podía ir a todos lados
Y también los comerciantes todavía tenían dinero suficiente
Para ir a intentar hacer fortuna.
Su tren salía todos los viernes de mañana.
Se decía que había muchos muertos.
Uno llevaba cien cajas de despertadores y cucús de la Selva Negra
Otros cajas de sombreros, cilindros y un surtido de tirabuzones de Sheffield
Otros ataúdes de Malmoe llenos de latas de conservas y sardinas en aceite

También había muchas mujeres
Mujeres entrepiernas en alquiler que también podían usarse
Ataúdes
Todas pagaban impuestos

Se decía que había muchos muertos allí
Ellas viajaban con tarifa reducida
Y todas tenían una cuenta corriente en el banco.

Pues bien, un viernes de mañana me llegó la hora por fin
Estábamos en diciembre
y también yo partí para acompañar al viajante joyero que iba a Jarbín
Teníamos dos asientos en el expreso y 34 cofres de joyería de Pforzheim
Pacotilla alemana «Made in Germany»
Me había vestido de punta en blanco, y al subir al tren se me perdió un botón
- Lo recuerdo, lo recuerdo, a menudo pensé en ello desde entonces-

Yo dormía sobre los cofres y me sentía muy contento
de poder jugar con la browning Niquelada que también me había dado

Me sentía muy feliz despreocupado
Creía jugar a los bandoleros
Habíamos robado el tesoro de Golconda
Y, gracias al transiberiano, íbamos a ocultarlo del otro lado del mundo

Yo tenía que defenderlo contra los ladrones del Ural
que habían atacado a los saltimbanquis de Julio Veme
Contra los Junguzes, los boxers de la China
Y los rabiosos pequeños mongoles del Gran Lama
Alibabá y los cuarenta ladrones
Y los fieles del terrible Viejo de la montaña
Ysobre todo, contra los más modernos
Los rateros de hotel
Y los especialistas de los expresos internacionales

Y sin embargo, y sin embargo
Estaba triste como un niño
Los ritmos del tren
La «médula ferrocarrilera» de los psiquiatras americanos
El ruido de las puertas de las voces de los ejes rechinando sobre los rieles congelados
Ell ferlín de oro de mi futuro
Mi browning el piano y los juramentos de los jugadores
de cartas en el compartimento de al lado
La deslumbrante presencia de Juana
El hombre de anteojos azules que se paseaba nerviosamente
por el corredor y me miraba al pasar

Murmullos de mujeres
Y el silbido del vapor
Y el eterno ruido de las ruedas locas en los carriles celestes
Los vidrios están escarchados
¡La naturaleza no existe!
Y detrás, las llanuras siberianas el cielo bajo y las grandes sombras de los
Taciturnos que suben y bajan
Estoy acostado sobre una manta de viaje
Colorinche
Como mi vida
Y mi vida no me abriga más que esa manta
Escocesa
Y toda Europa entrevista por el parabrisas de un expreso a toda máquina

No es más rica que mi vida
Mi pobre vida
Esta manta
Deshilachada sobre cofres llenos de oro
Con los que viajo
Sueño
Fumo
y la única llama del universo
Es un pobre pensamiento...

Desde el fondo de mi corazón me brotan lágrimas
Si pienso, Amor, en mi querida;
Ella no es más que una niña, a quien encontré así
Pálida, inmaculada, en el fondo de un burdel.
No es más que una niña, rubia, risueña y triste,
No sonríe y nunca llora;
Pero en el fondo de sus ojos, cuando te deja beber en ellos,
Tiembla un dulce lis de plata, la flor del poeta.
Es dulce y muda, sin ningún reproche,
Con un largo estremecimiento cuando tú te aproximas;
Pero cuando yo voy hacia ella, por aquí, por allá, festivo,
Ella da un paso, luego cierra los ojos, y da un paso.
Porque es mi amor, y las otras mujeres
Sólo tienen vestidos de oro sobre grandes cuerpos llameantes,
Mi pobre amiga está tan desamparada,
Está toda desnuda, no tiene cuerpo, es demasiado pobre.
No es más que una flor cándida, endeble,
La flor del poeta, un pobre lis de plata,
Muy frío, muy solo, y ya tan mustio
Que me brotan las lágrimas si pienso en su corazón.
Y esta noche es similar a otras cien mil cuando un tren rasga la noche
- Caen los cometas-
Y el hombre y la mujer, aún jóvenes, se divierten haciendo el amor.

El cielo es como la carpa desgarrada de un circo pobre
en un pueblito de pescadores
En Flandres
El sol es un quinqué humoso
Y en lo más alto de un trapecio una mujer representa la luna.
El clarinete la corneta una agria flauta y un mal tambor
Y aquí está mi cuna
Mi cuna
Siempre estaba cerca del piano cuando mi madre como
Madame Bovary tocaba las sonatas de Beethoven
Yo pasé mi infancia en los jardines suspendidos de Babilonia
y la rabona, en las estaciones frente a los trenes a punto de salir

Ahora hago correr todos los trenes detrás de mí
Bale-Tombuctú
También jugué a las carreras en Auteuil y Longchamp París-Nueva York
Ahora hago correr todos los trenes a todo lo largo de mi vida Madrid-Estocolmo
Y perdí todas mis apuestas
Sólo queda la Patagonia,la Patagonia, que convenga a mi inmensa tristeza,
la Patagonia, y un viaje por los mares del Sur
Estoy en camino
Siempre estuve en camino
Estoy en el camino con la pequeña Juana de Francia
El tren pega un peligroso salto y vuelve a caer sobre todas sus ruedas
El tren vuelve a caer sobre sus ruedas
El tren siempre vuelve a caer sobre todas sus ruedas
«Dime, Blaise, ¿estamos muy lejos de Montmartre?»
Estamos lejos, Juana, viajas desde hace siete días
Estás lejos de Montmartre, de la Butte que te alimentó del
Sagrado Corazón contra el cual te acurrucaste
París desapareció y su enorme fogata
No quedan más que las cenizas constantes
La lluvia que cae
La turba que se hincha
La Siberia que gira
Los pesados manteles de nieve que ascienden
Y el cascabel de la locura que tintinea como un último deseo en el aire azulado
El tren palpita en el corazón de los horizontes plomizos
Y tu pena ríe burlona.,.
«Dime, Blaise, ¿estamos muy lejos de Montmartre?»

Las preocupaciones
Olvida las preocupaciones
Todas las estaciones agrietadas oblicuas sobre la ruta
Los hilos telegráficos de los que cuelgan
Los postes grotescos que gesticulan y los estrangulan
El mundo se estira se alarga y se retira como un acordeón
atormentado por una mano sádica
En las resquebraduras del cielo, las furiosas locomotoras
Huyen
y en los agujeros,
las vertiginosas ruedas las bocas las voces
y los perros de la desdicha que ladran a nuestras espaldas
Los demonios están desencadenados
Chatarras
Todo es un acorde falso
El «brun-run-run» de las ruedas
Choques
Rebotes
Somos una tormenta bajo el cráneo de un sordo...
«Dime, Blaise, ¿estamos muy lejos de Montmartre?»

Pero sí, me pones nervioso, bien lo sabes, estamos muy lejos
La locura recalentada ruge en la locomotora
La peste el cólera se alzan como brasas ardientes en nuestro camino
Desaparecemos en la guerra totalmente en un túnel
El hambre P.uto se aferra a las nubes en desbandada
y estiércol de las batallas en montones apestosos de muertos
Haz como él, haz tu oficio...
«Dime, Blaise, ¿estamos muy lejos de Montmartre?»

Sí, estamos muy lejos, estamos muy lejos
Todos los chivos emisarios reventaron en este desierto
Oye los cencerros de ese rebaño sarnoso Tomsk
Tcheliabinsk Kainsk Obi Taichet Verkné Udinsk Kurgán Samara Pensa-Tulún
La muerte en Manchuria
Es nuestro desembarcadero y nuestra última guarida
Este viaje es terrible
Ayer por la mañana
Iván Ulitch tenía los cabellos blancos
y Kolia Nicolai Ivanovitch se roe los dedos desde hace quince días...
Haz como ellos la Muerte el Hambre haz tu oficio
Cuesta cinco francos, en transiberiano, cuesta cien rubIos
Afiebra los bancos y enrojece bajo la mesa
El diablo está en el piano
Sus nudosos dedos excitan a todas las mujeres
La Naturaleza
Las Busconas
Haz tu oficio
Hasta Jarbín...
«Dime, Blaise, ¿estamos muy lejos de Montmartre?»

Pero... vete al diablo... déjame tranquilo
Tienes caderas angulares
Tu vientre es agrio y tienes blenorragia
Eso es todo lo que París puso en tu regazo
También un poco de alma... porque eres desdichada
Tengo piedad tengo piedad ven hacia mí sobre mi corazón
Las ruedas son los molinos de viento de Jauja
Y los molinos de viento son las muletas que hace girar un mendigo

Somos los lisiados del espacio
Rodamos sobre nuestras cuatro heridas
Nos cortan las alas
Las alas de nuestros siete pecados
y todos los trenes son los baleros del diablo
Corral
El mundo moderno
La velocidad no tiene la culpa
El mundo moderno
Las lejanías están demasiado lejos
y al final del viaje es terrible ser un hombre con una mujer...
«Dime, Blaise, ¿estamos muy lejos de Montmartre?»

Tengo piedad tengo piedad ven a mí te contaré una historia
Ven a mi cama
Ven a mi corazón
Te contaré una historia...
¡Oh ven! ¡ven!

En Fidji reina la primavera eterna
La pereza
El amor extasía a las parejas en la hierba alta
y la sífilis ronda bajo los bananeros

¡ Ven a la islas perdidas del Pacífico!
Se llaman Fénix, Marquesas
Borneo y Java
y Célibes con forma de gato.

No podemos ir al Japón
¡ Ven a Méjico!
En sus altiplanicies florecen los tulipaneros
Las lianas tentaculares son la cabellera del sol
Se hablaría de la paleta y los pinceles de un pintor
Colores fragorosos como gongs,
Allí estuvo Rousseau
Allí deslumbró su vida
Es el país de los pájaros
El pájaro del paraíso, el ave lira
El tucán, el sinsonte
Yel colibrí anida en el corazón de los lirios negros
¡Ven!
Nos amaremos en las majestuosas ruinas de un templo azteca
Tú serás mi ídolo
Un ídolo abigarrado infantil un poco feo y extrañamente raro
¡Oh ven!

Si quieres iremos en aeroplano y volaremos sobre el país de los mil lagos,
Allí las noches son desmesuradamente largas
el antepasado prehistórico tendrá miedo de mi motor
aterrizaré
Y construiré un hangar para mi avión con los huesos fósiles de mamut
El fuego primitivo recalentará nuestro pobre amor
Samovar
Y nos amaremos muy burguesmente cerca del polo
¡Oh ven!

Juana Juanita Ninita nita tetita ninón
Mi chiquita mi cosita mi tesoro mi Perú
Arroró gurrumina
Pompón mi bombón
Mi preferida corazoncito
Nenita
Querida gatita
Mi lindo pecadito
Chuchita
Cucú
Se durmió

Se durmió
Y no se engulló ni una sola de todas las horas del mundo
Todos los rostros vislumbrados en las estaciones
Todos los relojes
La hora de París la hora de Berlín la hora de San Petesburgo
y la hora de todas las estaciones
Y en Ufa, el rostro ensangrentado del artillero
Y la esfera tontamente luminosa de Grodno
Y el eterno avance del tren
Todas las mañanas se ponen en hora los relojes
El tren adelanta el sol atrasa
No le hace, oigo las sonoras campanas
La enorme campana de Notre-Dame
La campaneta agridulce del Louvre que convocó la San Bartolomé

Los carillones enmohecidos de Brujas la Muerta
Las campanillas eléctricas de la biblioteca de Nueva York
Las campanas de Venecia
Y las de Moscú, el reloj de la Puerta Roja
que me contaba las horas cuando estaba en una oficina
Y mis recuerdos
El tren retumba en las placas giratorias
El tren rueda
Un gramófono gutural iza una marcha gitana
y el mundo, como el reloj del barrio judío de Praga, gira locamente al revés
Deshoja la rosa de los vientos
Ya zumban las tormentas desencadenadas
Los trenes ruedan en torbellino sobre las redes enmarañadas Baleros diabólicos
Hay trenes que nunca se encuentran
Otros se pierden en el camino
Los jefes de .estación juegan al ajedrez
Chaquete
Billar
Carambolas
Parábolas
la vía férrea es una nueva geometría
Siracusa
Arquímedes
y los soldados que lo degollaron
y las galeras
y las naves
y los prodigiosos artefactos que inventó
y todas las matanzas
La historia antigua
La historia moderna
Los torbellinos
Los naufragios
Hasta el del Titanic que leí en el diario
Otras tantas imágenes-asociaciones que no puedo desarrollar en mis versos
Porque todavía soy un poeta muy malo
Porque el universo me desborda
Porque no me preocupé por asegurarme contra los accidentes de tren
Porque no sé ir hasta el fondo de las cosas
y tengo miedo.
Tengo miedo
No sé ir hasta el fondo de las cosas
Como mi amigo Chagall podría hacer una serie de cuadros dementes
Pero no tomé notas de viaje
«Perdónenme la ignorancia
Perdónenme no conocer ya el antiguo juego de los versos»
Como dice Guillaume Apollinaire
Todo lo que se refiere a la guerra puede leerse en las Memorias de Kuropatkin
O en los diarios japoneses que están tan cruelmente ilustrados
Para qué documentarme
Me abandono
A los sobresaltos de mi memoria...

A partir de lrkutsk el viaje se hizo demasiado lento
Demasiado largo
Nosotros estábamos en el primer tren que rodeaba el lago Baikal
Habían adornado la locomotora con banderas y farolitos
Y dejamos la estación con los tristes acentos del himno al Zar

Si yo fuera pintor vertería mucho rojo, mucho amarillo en el final de este viaje
Pues en verdad creo que todos estábamos un poco locos
Y que un inmenso delirio ensangrentaba
las nerviosas caras de mis compañeros de viaje
Cuando nos acercábamos a Mongolia
Que retumbaba como un incendio.
El tren había disminuido su marcha
Y en el perpetuo rechinamiento de las ruedas percibía
Los acentos locos y los sollozos
De una liturgia eterna.

He visto
He visto los trenes silenciosos los trenes negros que volvían
del Lejano Oriente y que pasaban como fantasmas
y mi ojo, como el fanal de popa, aún corre tras esos trenes
En Talga agonizaban 100.000 heridos por falta de cuidados
Visité los hospitales de Krasnoiarsk
y en Jilok nos cruzamos con un largo convoy de soldados locos
En los lazaretos vi llagas abiertas heridas que sangraban a rabiar
los miembros amputados danzaban en derredor
o alzaban el vuelo en el aire ronco
El incendio se hallaba en todas las caras en todos los corazones
Dedos idiotas tamborileaban sobre todos los vidrios
y bajo la presión del miedo todas las miradas
reventaban como abscesos
En todas las estaciones quemaban todos los vagones
y he visto
He visto trenes de 60 locomotoras que huían a todo vapor
perseguidas por los horizontes en celo y bandas de cuervos
que alzaban el vuelo desesperadamente tras ellos
Desaparecer
En dirección de Port-Arthur.
En Tchita tuvimos algunos días de respiro
Detención de cinco días debido a la obstrucción de la vía
Los pasamos en casa del Señor Yankelevitch
que quería darme a su hija única en matrimonio
Luego volvió a partir el tren.
Ahora me había instalado yo en el piano y me dolían los dientes

Cuando quiero vuelvo a ver ese interior tan tranquilo el
negocio del padre y los ojos de la hija que de noche venía a mi cama
Mussorgsky
Y los lieder de Hugo Wolf
Y las arenas del Gobi
Y en Jailar una caravana de sombreros blancos
Realmente creo que estaba ebrio durante más de 500 kilómetros
Pero estaba en el piano yeso es todo lo que vi
Cuando se viaja habría que cerrar los ojos
Dormir
Hubiera deseado tanto dormir
Reconozco todos los países con los ojos cerrados por su olor
y reconozco todos los trenes por el ruido que hacen
Los trenes de Europa son de cuatro tiempos mientras que los
de Asia son de cinco o siete tiempos
Otros van en sordina son canciones de cuna
Hay algunos que por el ruido monótono de las ruedas
me recuerdan la pesada prosa de Maeterlinck
He descifrado todos los textos confusos de las ruedas y
reunido los elementos dispersos de una violenta belleza
Que poseo
y que me acosa.
Tsitsikar y Jarbín
No voy más lejos
Es la última estación
Me apeé en Jarbín cuando acababan de prender fuego a las
oficinas de la Cruz Roja

Oh París
Gran hogar cálido con los tizones entrecruzados de tus calles
y tus viejas casas que se inclinan sobre ellas
y se recalientan como abuelas
y aquí hay anuncios, rojo verde multicolores como mi pasado en suma amarillo
Amarillo el arrogante color de las novelas de Francia en el extranjero
Me gusta frotarme con los ómnibus en marcha en las grandes ciudades
Los de la línea Saint-Germain
-Montmartre me llevan al asalto de la Butte
Los motores mugen como los toros de oro
Las vacas del crepúsculo pastan en el Sagrado Corazón
Oh París
Estación central andén de las voluntades encrucijada de las inquietudes
Unicamente los droguistas aún tienen un poco de luz sobre su puerta
La Compañía Internacional de Wagons-Lits y de los
Grandes Expresos Europeos me envió su prospecto
Es la iglesia más hermosa del mundo
Tengo amigos que me rodean como pretiles
Cuando parto tienen miedo de que no vuelva más
Todas las mujeres que conocí se alzan en los horizontes
Con los gestos lastimosos y las miradas tristes de los semáforos bajo la lluvia

Bella, Inés, Catalina y la madre de mi hijo en Italia
y aquélla, la madre de mi amor en América
Hay gritos de sirena que me parten el alma
Allá lejos en Manchuria un vientre se estremece todavía como en un parto
Querría
Querría no haber hecho nunca mis viajes
Esta noche me atormenta un gran amor
Ya pesar mío pienso en la pequeña Juana de Francia.
Fue en una noche de tristeza cuando escribí este poema en honor
a Juana
La pequeña prostituta
Estoy triste estoy triste
Iré al «Conejo ágil» a recordar mi juventud perdida
y tomar unas copitas
Luego volveré solo
París
Ciudad de la Torre única del gran Patíbulo y de la Rueda

París, 1913

2006-08-25T23:20:00.000-04:00

Sábado de Cenizas

2006-08-25T14:18:00.000-04:00

("La Bella Durmiente", de Edward Burne-Jones)

SÁBADO DE CENIZAS

Amaneció nublado
y temo perderme
Lo sabrás
De suceder
tejí una bandera negra
para que puedas envolverme
si me encuentras
En todo caso
Tú reconoces muy bien mis cenizas
Prueba de ello
es el certero soplo
con que me resucitas
siempre

Gran robo y asalto a un tren

2006-08-23T19:04:00.000-04:00

Great Train Robbery Part 1

El amor de mi vida, Queen

2006-08-21T13:24:00.000-04:00